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miércoles, 15 de mayo de 2013

Epitafio



Acudo hoy a la hoja en blanco
desnudo de metáforas,
repaso minuciosamente
los hechos.

Trato de recordar con precisión,
los días, meses y años
que he vivido.

Y entiendo,
al fin,
que yo no escribo poesía.
No.

Soy consciente
-y sonrío al serlo-
de que jamás he escrito un solo verso,

que toda mi existencia,
todo mi encono ante el papel
todo este tiempo:

las madrugadas,
los paseos,
las notas apresuradas en las libretas,
las servilletas,
la memoria,

Día tras día,

no he hecho otra cosa
que componer
un larguísimo
y complicado
epitafio.

1 comentario:

  1. se mete un escalofrío perturbantemente bello, una risa negra, un alivio de sosa cáustica, como joder menos mal, lo vi, ya no tengo que perpetrar nada más que mi cuerpo

    lascivia de la sombra leerte

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