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martes, 31 de diciembre de 2013

De fines y principios



Casi todo lo que se me ocurre contarles acerca de este 2013,
o acerca del próximo 2014,
de como me siento,
sobre caminos ciegos
sobre caminos abiertos
sobre corazones (propio y ajenos)
sobre sueños,
ya lo he contado durante todo el año
escribiendo poesía,
me he dejado la piel haciéndolo,
literalmente.
Ojalá hayan querido y hayan sabido leerme.

Me despido con una de esas muestras de belleza que dan al mundo un día más de esperanza.
No se me ocurre nada más hermoso que regalarles.

"Crimson Oath"
Duendelirium.


Sigan creyendo, no se rindan, por favor.


martes, 17 de diciembre de 2013

Céline entre las ruinas.



[...] Aquel cabrón disparaba con bala cuando escribía, escupía a la cara de todo aquel que fuera mínimamente responsable de la miseria humana, se reía a carcajadas sobre cruces, salmos, leyes, autoridades. Nada parecía asustarle o poder contenerle, y en la derrota, en el encarcelamiento, sometido a la humillación más abyecta, era capaz de seguir inmóvil en su posición desafiante. A la mierda los judíos, sí, pero de la mano del resto de la humanidad, Céline entró en nuestras conciencias derribando la puerta a patadas, incendiándolo todo con su literatura, poniéndonos de muy mala leche. Nos pasábamos sus libros de unos a otros, los comentábamos enervados, apasionados, recitábamos en voz baja los fragmentos más brutales, ¡al fin un escritor había descendido al fango y nos miraba a los ojos para “hablarnos”! Todos teníamos un padre, o un tío, o una abuela que nos había contado atrocidades cometidas contra ellos durante la guerra y en los primeros años de la posguerra, historias que nos helaban la sangre y que a mí, me la siguen helando, ya sabes, cunetas, tapias, patios, sótanos, cárceles, iglesias, internados.
[...]

[...] La literatura de aquel “bastardo fascista”, en su bajeza, nos inspiraba de manera más eficaz, estimulaba nuestras ansias de libertad, espoleaba nuestra pasión con su crueldad, con su violencia repartida democráticamente, la injusticia y la conciencia de clase aparecían perfectamente delimitadas en cada texto de Céline, leyéndole confirmábamos nuestra posición en el mundo. Desde el lugar en el que tú te encuentras es imposible que llegues a entenderlo por completo. La propaganda, la ignorancia, el boca a oreja sensacionalista, la infamia que acompaña a la trampa capitalista se ha cebado con la figura de Céline, y os ha llegado al siglo XXI acompañada inevitablemente de falsas –al menos inexactas- etiquetas. Vosotros, los hijos de la democracia y el progreso, nunca podréis leer libremente sus libros, si os conmueven, cuando lo digáis en público, tendréis que acompañar vuestras palabras con un anexo aclaratorio, una disculpa en la que os desmarcáis de la “figura humana” del escritor, ¿entiendes lo que te estoy diciendo? sin daros cuenta estaréis en una posición parecida a la nuestra cuarenta años atrás, tendréis que disculparos por lo que pensáis. Lo que no sois capaces de entender es que Céline es uno de los primeros escritores que se muestra, hasta las últimas consecuencias, tal y como es sobre el papel, no hay diferencia entre el Céline escritor y el Céline persona. Su compromiso literario era total, absoluto, real. Todos somos contradictorios, mentirosos en mayor o menor medida, crueles llegado el momento, apasionados, delicados y violentos al segundo siguiente, complejos; ser humano significa equivocarse la mayoría de las veces, sufrir y hacer sufrir. Lo que nos perdonamos a nosotros mismos, lo que entendemos como piezas del carácter individual, en figuras como la de Céline se transforman –por culpa de esta sociedad bien pensante, ávida de enemigos absolutos- en actos de maldad imperdonables. Eso sí es fascismo.

[...] sigo leyendo a Céline, al menos cada década, y aun no he sido capaz de encontrar palabras que me expulsen de sus libros, el barro que traga Bardamu en su viaje parece tener el mismo sabor que el que yo he tragado en el mío, nuestro odio nace del mismo lugar, los culpables que él señala sin miedo son idénticos a los que yo mismo acuso, aún a día de hoy, de robarnos la dignidad. Créeme, a la hora de compartir trinchera, dolor y miseria, preferiré veinte Louis-Ferdinand Céline a un solo gran hombre de las letras de los que calculan cada palabra que escriben para estar siempre bien posicionados y prevalecer. Léelo de nuevo, el error de Céline, su miseria, se eleva ante mis ojos por encima de los triunfos y los buenos pensamientos de los demás, que cada vez me parecen más fríos, inertes, plastificados y exentos de alma. En él encuentro una verdad contra la que podría pelear de igual a igual sin el temor de recibir una puñalada por la espalda, y eso, en estos tiempos melifluos e hipócritas de la posmodernidad empieza a ser una rareza.


Extractos del cuento "No te ofendas", incluído en:
El Descrédito: viajes narrativos en torno a Louis-Ferdinand Céline.
Antología coordinada por Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez.
Editorial Lupercalia, 2013
9788494163913

lunes, 16 de diciembre de 2013

La sabiduría de las brujas XLIII


"Es nochebuena del año de Huitzlopochtli, 1969. Trescientos chicanos se han reunido delante de la iglesia Católico Romana de San Basilio. Trescientos hijos del sol de ojos castaños han venido para expulsar a los mercaderes del templo más rico de Los Ángeles. Es una noche oscura sin Luna y un viento gélido nos recibe en el umbral. Llevamos velitas blancas a modo de armas. En parejas por la acera, vamos despacio, tropezando y cantando con las velas en nuestras manos, como un puñado de cucarachas que se hubiesen vuelto locas. Yo voy de un lado a otro impartiendo órdenes como un sargento de instrucción.

Desde las mansiones de Beverly Hills los fieles han llegado con sus chales negros y sus pieles de bestias muertas de junglas extranjeras. Después de llamarnos salvajes se han metido en la iglesia, perlas en las manos y diamantes en sus dentaduras Colgate. Ahora ellos y el cardenal James Fracis McIntyre se sientan pacientemente en los bancos de madera del interior, se santiguan y aguardan a que la campana dé las doce mientras fuera, en la noche, trescientos grasientos procedentes de todos los rincones de la ciudad marchan y cantan canciones tribales en un lenguaje antiguo.

[...]"

La revuelta del pueblo cucaracha
Oscar Zeta Acosta
Edición de Acuarela Libros, 2013
Traducción: Javier Lucini.
Introducción: Hunter S. Thompson.
Epílogo a la edición estadounidense: Marco Federico Manuel Acosta.
Epílogo a esta edición: Álex Portero.

domingo, 15 de diciembre de 2013

Levantando el sombrero XLI


Peter O'Toole
Connemara, 2 deAgosto de 1932 - Londres, 15 de Diciembre de 2013

SIB TIBI TERRA LEVIS


"No me arrepiento ni de una sola gota"

martes, 10 de diciembre de 2013

Levantando el sombrero XL



El 10 de Diciembre de 1830,
en Amherst, Massachussetts, nacía Emily Dickinson.
Capaz de interpelar al universo mirándole a los ojos
sin abandonar, jamás, su poesía y su jardín.
Sin traicionarse.

"Ignoramos nuestra verdadera estatura hasta que nos ponemos en pie"

martes, 3 de diciembre de 2013

Presentación. Títeres de sangre.


Ilustración: Mar del Valle.


Si no os lo cuento, no cesarán los susurros, los arañazos y los golpeteos.

Hoy, 3 de Diciembre, a las 19:00 hrs,
en la librería Antonio Machado de Círculo de Bellas Artes
(C/ Marqués de Casa Riera, nº 2, en Madrid)
se presenta la esperadísima continuación de la saga del Rey Trasgo
"Títeres de Sangre"

Su autor, Alberto Morán Roa y la editorial Kelonia estarán encantados de recibirles.
Intervienen Juan Díaz, Iria G. Parente y Mar del Valle.
Se dice que hablan con habilidad fenicia,
y en las fotos parecen muy guap@s.

Imposible reunir tanto talento.
El libro lo merece, palabra.

Hagan el favor y sueñen un poco.

¿Se callarán al fin los Trasgos?

lunes, 2 de diciembre de 2013

Levantando el sombrero XL



Un 2 de Diciembre,
 -esta noche hace exactamente 199 años-
moría, encerrado en el hospital para enfermos mentales de Charenton,
Donatien Alphonse Françoise de Sade,
El Divino Marqués.

Le encarcelaron reyes, 
emperadores, 
revolucionarios,
 militares 
y hombres santos.


Todos ellos leían sus libros a escondidas.

"Mi desgracia no es consecuencia de mi manera de pensar,
sino de la de los demás"





miércoles, 27 de noviembre de 2013

CÉLINE EN LEÓN.



Jueves 28 de Noviembre,
a las 20:00 en el Gran Café (C/Cervantes, 9)
en León,

Los capitanes Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez
les presentan nuestra particular declaración de amor y odio al viejo Destouches.
Si andan cerca vayan, escuchen, compren el libro y desciendan de nuestra mano al barro.

martes, 26 de noviembre de 2013

Espejos XV



"Mientras deambulas por los pasillos de la melancolía día y noche, 
sin descanso, 
alguien se bebe tu vino y arranca tus rosas"

Byron apócrifo



Pintura, "Time traveller", de Maria Kreyn.

jueves, 21 de noviembre de 2013

La sabiduría de las brujas XLIII

658

'Tis true - They shut me in the Cold-
But then - Themselves were warm
And could not know the feeling t'was -
Forget it - Lord - Of Them -

Let not my witness hondler Them
In Heavenly esteem -
No Paradise could be - Conferred
Through Their beloved Blame -

The Harm They did - was short - And since
Myself - who bore it -do -
Forgive Them - Even as Myself -
Or else -forgive not me -


658

Es verdad, Ella y Él me encerraron en el frío -
Pero entonces - Ella y Él tenían calor
Y no podían saber qué sensación era -

Olvídalo - Señor - de Él y de Ella -

Que mi Testimonio no Les estorbe
En la estima Celestial -
Ningún Paraíso podría ser - Conferido
A causa de su Amada Culpa -

El Daño que Ella y Él hicieron - fue breve - Y ya que
Yo - que lo soporté - lo hago -
PerdonaLés - Igual que Yo -
O si no - no me perdones a mí -


Emily Dickinson
Traducción: Ana Mañeru y María-Milagros Rivera
Sabina Editorial, 2013 



lunes, 18 de noviembre de 2013

Espejos XIV



"El inconsciente no tiene tiempo. 
No hay problemas acerca del tiempo en él. 
Parte de nuestra psique no está en el tiempo ni en el espacio. 
Estos son sólo una ilusión, 
tiempo y espacio, 
y así en cierta parte de nuestra psique,
 el tiempo no cuenta para nada."


Carl Gustav Jung

sábado, 9 de noviembre de 2013

Pulsiones XXI



"Que cada mañana, 
cuando pongas un pie en el suelo, 
el diablo diga: 
ya se ha levantado este hijo de puta"

lunes, 4 de noviembre de 2013

Levantando el sombrero XXXIX


Hace cincuenta años exactos moría en México
Luis Cernuda.
Hombre anclado a la realidad.
Poesía anclada al deseo.

Camina siempre a mi lado.
Siempre.


martes, 22 de octubre de 2013

Sobre Maite Dono - Poemad*


“Y el sueño era sueño pero dolía
Aún ahora duele
Tomaré otra píldora
Y otra
Y otra
Y otra
Las preciso para no sentir nada
Para ser una baldosa
Para que mis ojos no dejen de manar
La sangre que ya no tengo
Porque nunca jamás podré parir un hijo
Y si así lo hiciera sería una deformidad
Y habitaríamos un carromato
Y la gente nos tiraría monedas a través de los barrotes
Y escupitajos
Y yo tendría que acabar pegándole un tiro entre los ojos
Y otro a mí
En la boca
En el culo”

Maite Dono, Circus Girl, El Gaviero ediciones.


Tengan claro lo siguiente: hablar de perfo-poesía, poesía performativa, play-poesía, teatralización poética, teatro-poético -escojan la denominación que más les guste- implica reconocer que Maite Dono ha ido un paso más lejos de lo que ustedes creen haber visto, sentido o imaginado en este terreno. Entrego las armas al principio de este artículo y me reconozco incapaz de contarles con exactitud la experiencia Dono. Dejo vagar la mente buscando en la improvisación una clave, veamos que sucede: Aparece Anne Sexton junto a Maite, poesía confesional (etiqueta tan acertada y estúpida como cualquiera), desnudemos a Anne, hagamos que dance, hagamos que sangre, hagamos que llore. Vayamos más lejos: Angélica Lidell (el animal poético-escénico emparentado con mayor cercanía a M.D) escenificación de una poesía que rompe las estructuras que todos tenemos en la cabeza. Reinas con penes en lugar de cetros, hombres de hermosos pechos, vindicación de la tormenta como espectáculo, corrupción de la nana, madres terribles, sexo poliédrico que-no-van-a-po-der-a-si-mi-lar, Maite Dono acude desnuda a la cita, con la piel abrasada, y les pedirá que ustedes queden en el mismo estado tras su intervención, no será fácil escucharla, contemplarla, pero les aseguro que no podrán olvidarlo. Venus celta transmitada en cyborg queer, les golpeará, les hará gemir de dolor o de gozo, y lo hará con la sonrisa de una niña desamparada de blancos cabellos. No se fien si les canta, es la melodía de la sirena, caerán rendidos a sus pies y serán devorados. Maite hace brotar flores sobre la carne y el precio es alto, las raíces de esas flores se hunden hasta las vísceras, se alimentan de la materia oscura que guardamos en secreto, fuera de la memoria, en el inconsciente.

Si quieren pétalos, afronten las consecuencias.

Maite Dono, es, por encima de todo, pulsión y resistencia, o pulsión como resistencia.

Entren en su jardín, abandonen toda esperanza, aprendan a resistir.


Sufran y mueran de placer.

Á.


*artículo aparecido originariamente en Poemad, especial perfopoesía.



domingo, 20 de octubre de 2013

Pulsiones XX



"Crushed and filled with all I found
Underneath and inside
Just to come around
More, give me more, give me more


If I had a voice, I would sing"

miércoles, 9 de octubre de 2013

Morendo


Si vuelvo la vista y desoigo la lección de Orfeo
regresaré contigo al infierno sin dudarlo,
perseguiré tu sombra,
morderé el polvo y me tragaré las cenizas.
Hasta dejarme la piel-
Hasta olvidar por qué quise descender en espirales-
hasta que el submundo sea un anexo a mi propia oscuridad.

Dicen que mueren en paz quienes han amado mucho.
La partitura del tiempo dice:

que yo exhalé mi último suspiro en las laderas del Monte Latmos
desencadenando -con mi muerte-
una guerra de adioses entre nosotras,
vestidas para la ocasión de hiedra y vino.

Morir en guerra,
reducirse a temblores por amor,
elevar el sacrilegio hasta convertirlo en pura oración,
hacer que sangren los relojes de arena.

Llevamos desencadenado tormentas era tras era,
desastres artificiales y glorias naturales.

Escucha.
Dan las doce en el reloj de la torre de Londres.
Dan las doce mi amor.
Recoge mi cabeza y bésame en los labios,
solamente,
escúchame bien,
solamente,
cuando haya sido separada de mi cuerpo,
cuando la sangre dibuje raíces en el aire,
entonces bésame despacio,
y trénzame una corona de escarabajos azules, brillantes, casi negros, casi verdes.

La despedida número trece
acontece en Berlín,
antes de que el dragón despierte,
antes del llanto soterrado de los violines.

No puede dejar de mirarme el liguero Fräulein,
no puede sacarse ese piano de la cabeza,
Fräulein,
no puede esconderse entre la niebla.
El corredor de espinos nos espera,
mi dulce Fräulein.
Por él caminaremos juntas
con las manos entrelazadas,
iremos, una vez más,
a buscar la eternidad entre la nieve.

Vuelvo la vista atrás,
rompo la lira,
transformo mi voz en un aullido,
ramas en los brazos,
ramas en las piernas,
abismos en los ojos.

Enfrentándome
cuerno a cuerno contra el tiempo,
extendiendo la tiranía de mi verbo,
-desde el Ganges hasta el Danubio-
araño mi porción de eternidad con estos versos,
justifico la caída de los ángeles,
me abro de piernas ante el fuego,
y me introduzco para siempre
-como la semilla negra que soy-
en vuestras mentes.

Y ahí me quedo,
silenciosa,
soñando el sueño de la primavera,
tejiendo la urdimbre de vuestra demencia,
esperando en la oscuridad.

Esperando.
Esperando.
Esperando.

Á.

domingo, 6 de octubre de 2013

El descrédito. Book trailer.




El compañero Velpister ha montado este evocador Book trailer de nuestro libro.
Miren nuestras fotos, 
escuchen ese piano,
lean las citas
y pregúntense  si tenemos aspecto de engañarles.



Quienes escribimos en él nos hemos dejado muchos latidos en sus páginas.
Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez, antólogos y guías del proyecto,
se han dejado el alma.
La editorial Lupercalia ha demostrado
que defiende la literatura por encima de cualquier otro interés.

Cuestión de valor, cuestión de fe, cuestión de amor por lo que hacemos.

Les aseguro, de todo corazón, que hemos hecho un gran libro.

Por favor, no dejen que la marea se lo lleve, merece la pena.


jueves, 3 de octubre de 2013

Espejos XXIII


"En esta casa se me exigía comportarme como un chico. Así fue como, contra mi voluntad, empecé a hacer teatro. Fue a partir de entonces cuando empecé a comprender vagamente el mecanismo de este hecho: lo que los demás consideraban una pose por mi parte era en realidad la expresión de mi ansia de volver a mi naturaleza y a la inversa: lo que la gente consideraba mi naturaleza era una actuación por mi parte."


                                                                                                           Yukio Mishima

lunes, 30 de septiembre de 2013

El descrédito. Portada.




Hay algo que diferencia nuestro libro
de otros,


algo que lo distingue:

hay libros con grandes apoyos mediáticos
libros escritos por individuos con buena imagen
libros con padrino


libros con un pan debajo del brazo
libros subvencionados
libros que aparecerán en suplementos culturales
libros modernos
libros "bonitos"

El nuestro,
seguramente no pertenece a ninguna de las categorías mencionadas,
¿pero saben una cosa?:

nuestro libro,
mira directamente 
a los ojos.

viernes, 27 de septiembre de 2013

Vinalia Trippers, Spanish Quinqui. Madrid.


¡Las manos a las carteras!
Finalmente ha ocurrido y el especial "Spanish Quinqui" 
de la sin par revista Vinalia Trippers  ha llegado a Madrid.
En Calvario Bar (C/ Calvario nº6, Lavapiés), sábado 28, sobre las diez de la noche 
se reúne una muestra de los individuos menos recomendables y de peor pelaje 
del panorama narrativo español para presentarlo

Quien no lo tenga está obligado a acudir, escuchar y hacerse con un ejemplar.
Quien sí lo tenga, exactamente igual.
Extiendan la palabra, regalen malos hábitos y peores consejos.

Semos buena gente. De ley.
¡Dale Torete!

Aviso a la madera: pinchando aquí tienen al culpable de todo. Nuestro profesor Moriarty lumpen.

martes, 24 de septiembre de 2013

Pulsiones XIX




"And if your friends think
That you should do it different 
And if they think 
That you should do it the same 

You've got to just 
Keep on pushing 
Keep on pushing 
Push the (fucking!!!) sky away "

martes, 17 de septiembre de 2013

Sábado 21, en Madrid. Origami.


El sábado 21 a partir de las 18:30

en Los Diablos Azules (C/ Apodaca nº 6)
la editorial Origami toma Madrid.

José Ángel Barrueco, Vicente Muñoz Álvarez, Felipe Zapico, Adriana Bañares, Jorge Barco, Alfonso Xen Rabanal, David González, Ángel Fernández, Luis Miguel Rabanal y Jorge M. Molinero.

Compañer@s de trinchera.

Este arsenal poético es incomparable.
Vayan, escuchen, apoyen.
Lean.
Vivan un poco.
Acuérdense de que tienen un corazón ahí dentro.

martes, 10 de septiembre de 2013

Levantando el sombrero XXXVIII



"Me declaro en contra de todo poder que esté cimentado sobre prejuicios, aunque sean antiguos"

El 10 de septiembre de 1797 moría en Londres, 
a los 38 años de edad, 
Mary Wollstonecraft.

Tan absolutamente libre,
tan fuerte, 
tan brillante, 
que ni siquiera dos siglos de menosprecio 
han logrado extinguir la llama de esta madre de las amazonas.




domingo, 8 de septiembre de 2013

Reedición. David González.



Una fotografía de David González bastaría para definir el concepto "escritor de culto".
Si a estas alturas no han leído a este poeta asturiano tienen un problema que debe ser solucionado. Inmediatamente.
Llega la segunda edición de "No hay tiempo para libros".
Incluye 17 poemas inéditos (lo cual debe ser celebrado con demente encono) y un relato.
Que David siga publicando libros y que agote ediciones significa que en este erial que nos habita sigue quedando alguna esperanza.
Mención especial a la apuesta y el compromiso de la editorial Origami.
Valientes.

Háganse un favor, compren un ejemplar y devórenlo.
De nada.


sábado, 31 de agosto de 2013

Pulsiones XVIII




"In the presence of a moment divine 
As the shadows gather at the shrine 
We retreat and advance
In the spell of the dance 
Familiars all Tonight"

viernes, 16 de agosto de 2013

El descrédito...


Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez han reunido a 25 suicidas literarios 
que nos disponemos a llegar hasta el fin de la noche -dando tumbos- en una antología titulada:

 El descrédito: viajes narrativos en torno a Louis-Ferdinand Céline

Rabia, contradicciones, dolor, sufrimiento, barro y angustia como dinámicas rectoras.

¿Suena encantador verdad?


Próximamente, en ediciones Lupercalia


jueves, 11 de julio de 2013

Levantando el sombrero XXXVIII


"Sin memoria colectiva, no hay comunidad.
Y sin comunidad no existe la posibilidad de articular alternativas concretas al huracán destructor de la mercantilización." 


"Comandante" Manuel Fernández-Cuesta
(1963-2013)
D.E.P

lunes, 8 de julio de 2013

La sabiduría de las brujas XLII


Montmartre

En la place du tertre
observo a un viejo pintor
de barba cana
y pómulos afilados

su mirada rota simboliza
el hambre, la ruina, el fracaso

tanta vida pintando
a la intemperie para
vender, quizás, tres
cuadros a los turistas

pero míralo:
ahí sigue
día tras día
afrontando tempestades
inmune a modas y prejuicios

algunos llaman
a esto "vocación"
yo lo llamo
"tener cojones"

José Ángel Barrueco
"Los viajeros de la noche"
Editorial Origami, 2013
9788494078095

domingo, 7 de julio de 2013

sábado, 29 de junio de 2013

La sabiduría de las brujas XLI


-XXI-

Los umbrales oscuros, las extrañas y azules piedras
del gran círculo ondulado por útiles pétreos
en la creciente luz del verano que mana del horizonte.

Cuando dije "una grieta de luz"
quise decirlo. Y esto no es simplemente Stonehenge,

ni otro lugar, sino la mente
regresando donde se encuentra su soledad compartida,
podría elegirse sin sentirse sola,
no fácilmente, no sin dolor,
marcar los límites del círculo,
negras sombras, la gran luz.
Escojo mi forma bajo esa luz.

medio difuminada por la oscuridad, algo se mueve
a través de 
aquel espacio, el color de la piedra
que acoge a la Luna, aún más que piedra:
Una Mujer. Elijo este camino. Y elijo trazar este círculo.


-XXI-


The dark lintels, the blue and foreign stones
of the great round rippled by stone implements
the midsummer night light rising form beneath
the horizon—when I said “a cleft of light”
I meant this. And this is not Stonehenge
simply nor any place but the mind
casting back to where her solitude,
shared, could be chosen without loneliness,
not easily nor without pains to stake out
the circle, the heavy shadows, the great light.
I choose to be a figure in that light,
half-blotted by darkness, something moving
across that space, the color of stone
greeting the moon, yet more than stone:
a woman. I choose to walk here. And to draw this circle.


XXI
Veintiún poemas de amor.
Adrienne Rich
Traducción personal.


viernes, 28 de junio de 2013

Resiste pequeñ@




Sé lo duro que resulta levantarse cada mañana,
conozco ese suspiro profundo justo antes de ponerse en pie
y salir de la cama-otro-día-más.


lo que imaginas cuando estas a solas,
la música silenciosa que solamente tú puedes escuchar.

Sé del miedo,
sé de la soledad,
sé un montón de cosas
(que ningunx de lxs dos debería haber aprendido jamás)
y aquí estoy.

Cada insulto es una lámina de acero,
créeme.
Cada golpe una confirmación de su locura
y de tu belleza,
de que tienes razón.
(se pongan como se pongan
Proust siempre será mejor que el puto MARCA,
siempre)

No lo dudes.
No lo olvides.
Sigue bailando sobre las brasas.

Eres una flor extraña.
llamarás la atención de los insectos,
tratarán de libarte hasta la última gota,
pero no te rindas,
no te rindas.

Porque la vía dolorosa,
por áspera y lacerante que resulte,
es el único modo
de asegurarse
la GLORIA



Feliz día del orgullo Gay, lésbico, bisexual, trans y queer.

miércoles, 26 de junio de 2013

Besos


Dime, por favor

respóndeme a una pregunta:


¿Cuántos besos harán falta


para que

de una maldita vez

desaparezca

de mi lengua

el insoportable

y constante

sabor a ruina?



Á.

lunes, 24 de junio de 2013

Teselas XVIII


JIM

El maestro de ceremonias
repta hasta el púlpito
de su garganta brotan nenúfares
huele a loto negro.

El secreto de la poesía
se derrama gota a gota
por su lengua bífida
mancha el estrado.

La sala de conferencias
sucumbe a las dunas
el lagarto baila frenético
sobre la arena.

La serpiente florece
fría, azul, ciega, omnipotente,
se enrosca alrededor del trono
bisbisea rock and roll…

El indio mojave
se ahoga en una bañera de ácido
en sacrificio al jinete de la tormenta.
así toma a la eternidad como concubina.

No se ha ido,
cerrad los ojos, emborrachaos,
permaneced atentos
tendidos bajo la noche,
colocados,

se le escucha reptar entre las nubes.


Irredento
Editorial Endymion,
Madrid 2011
9788477315186

La sabiduría de las brujas XL


Sale caro, señores, ser poeta.
La gente va y se acuesta tan tranquila
−que después del trabajo da buen sueño−.
Trabajo como esclavo llego a casa,
me siento ante la mesa sin cocina,
me pongo a meditar lo que sucede.
La duda me acribilla todo espanta;
comienzo a ser comida por las sombras
las horas se me pasan sin bostezo
el dormir se me asusta se me huye
−escribiendo me da la madrugada−.
Y luego los amigos me organizan recitales,
a los que acudo y leo como tonta,
y la gente no sabe de esto nada.
Que me dejo la linfa en lo que escribo,
me caigo de la rama de la rima
asalto las trincheras de la angustia
que nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.

Sale caro señores ser poeta.

Gloria Fuertes (1917-1998)

miércoles, 19 de junio de 2013

Querida Mary:

Querida Mary:

He jugado contra el vino a las cartas y he perdido, así que esta noche es Dionisos quien guía mi pluma. Las gaviotas llevan todo el día chillando con voces de funeral, Missolonghi –más que ninguna otra cosa- es un infecto nido de moscas, el aire es pestilente, el calor abrasador, el mar permanece atrozmente quieto, como una inmensa bestia a punto de soltar un zarpazo que no llega nunca.
Solamente se encuentra cierto entretenimiento, algo de solaz, en la violencia o en la fornicación, estamos en guerra y nuestro enemigo es el turco (serrallo inagotable la ignota Anatolia), así que no falta ocasión para ejercitar afanosamente cualquiera de las dos disciplinas.
Voy a morir aquí hermana mía.
Mis huesos crujen como la osamenta de un barco a punto de irse a pique, paso las noches envuelto en una bruma viscosa casi imposible de despegar por la mañana, mi respiración es acelerada incluso durante las horas de sueño, apenas puedo disimular la fiebre a fuerza de borracheras que duran días, me diluyo en este caldero en ebullición en que he convertido mi vida.
¿Te permiten vivir o morir los recuerdos? Hasta ahora eran mi único motivo para continuar renqueando por el mundo, pero comienzo a olvidar vuestros rostros, vuestras voces, vuestro tacto, vuestra risa, todo lo que alguna vez me ha importado, lo más parecido a un culto que he rendido en mi vida. ¿Qué puedo hacer sin ello? Moriré defendiendo a unos dioses que los propios griegos han olvidado, derramaré mi sangre por amor a una cultura que –al menos aquí- ha desaparecido por completo, supongo que pertenezco a la estirpe de las estrellas fugaces, de las cosas que se extinguen, he entendido que la poesía de Lord Byron, al cabo, no será más significativa en este universo que una luciérnaga revoloteando por la inmensidad estelar.
Y mi alma, apenas una ligera sombra, el aleteo de una golondrina contra los muros de un bastión.
Pura levedad, algo macabra, pero levedad.

No sé… No he sabido… vivir hermana mía.

Tus ojos ante la pira de nuestro Ariel permanecen fijados entre mis recuerdos, la última vez que te vi. El dolor te revestía de una dignidad divina, el velo de fuego que se interponía entre nosotros te orlaba, parecías la misma imagen de la noche acudiendo a despedir a su más hermoso hijo.
Le echo tanto de menos.
Os añoro con una violencia aterradora que únicamente puedo dirigir contra mí, escucho a Claire (tan dulce, tan hermosa, tan seductora) tocar su flauta travesera día y noche, te escucho cantar en mis horas de fiebre, a Percy recitar los más procaces versos de Catulo entre carcajadas... mientras sangro por cada oquedad de mi cuerpo…

De veras, solamente quiero emprender el viaje, de algún modo esta es una carta de despedida, ya he ordenado y embalado todo lo escrito en mis últimos años, te llegará antes de que finalice el verano, solamente confío en tu sabiduría y en tu corazón, si decides publicarlo, una reverencia agitará las tinieblas, si por el contrario alimentas las llamas de tu chimenea con mi obra, probablemente habrás librado al mundo de su peor enemigo, has de saber que cada línea escrita desde que os perdí está impregnada de mi más absoluto desprecio, no deseo permanecer más tiempo habitando la misma tierra que una raza tan rastrera y egoísta, tan ridícula, tan crédula, tan simple, tan incapaz de apreciar la verdadera belleza.
Aterrorízales querida mía, suelta entre ellos a tu criatura, ponles frente al espejo y que caigan muertos de horror.
Y si te queda tiempo, y sobre todo, si me queda a mí, envíame un ejemplar de tu Frankenstein, deja que te acaricie por última vez.

Una marea de calor y náuseas se apodera de mí, he de concluir esta carta, si deseas responderme, Johnny Hobhouse partirá en breve, apresuradamente, y aterrado por mi estado desde Inglaterra (es la abuela judía que siempre quise), me hará llegar cualquier cosa.

Me despido, flotando a la deriva en el mar de la nostalgia.

Siempre tuyo.

Byron.


                                                                           12 de Enero de 1824,
                                                                            Missolongui, Grecia.

miércoles, 12 de junio de 2013

martes, 11 de junio de 2013

Espejos XXII


"Todas las hadas de mi infancia han muerto
solamente los monstruos y las alimañas sobreviven"


                                                                 

lunes, 10 de junio de 2013

Vinalia nº 12, Spanish Quinqui. YA.


Editoriales independientes, pequeñas, proyectos personales, revistas, fanzines...
Cuando los que llevamos en esto unos años entendimos que teníamos que levantarnos de la mesa de juego porque las cartas estaban marcadas, y que debíamos fundar nuestro propio casino (ilegal), la frustración se esfumó como humo de incienso.
Si los lectores no apuestan por sellos independientes, si tienen prejuicios al respecto, deberían repasar su escala de valores y empezar de nuevo.
Dicho lo cual y que sirva como declaración de intenciones:

El capitán Vicente dice que: ¡Vinalia Trippers nº 12 ya está en la calle!

Spanish Quinqui, lleva por título.

¿Recuerdan? número homenaje, crítica o inspiración en aquellos tiempos y lugares en que los tejanos apretaban la entrepierna con saña, la rumba catalana marcaba el paso y los caballos dormían en establos de cristal y galopaban por las venas.
En televisión regalaban Seats 124.
Se guardaban tapas de yogures para participar en sorteos.
Se atracaban más farmacias que joyerías.
Ya saben...

La nómina de autores la hemos contado varias veces, todos somos probos macarras susceptibles de ser arrestados en aplicación rigurosa de la ley de vagos y maleantes.
Echen un ojo aquí si han olvidado de qué demonios les estoy hablando.
Mi contribución incluye mi barrio y unos cuantos niños muertos.
Si son ustedes de Madrid, pueden hacerse con un ejemplare en:

Arrebato libros, Calle Palma 21
o
El dinosaurio todavía estaba alli, Calle Lavapiés 8.
o en
librería Antonio Machado, Calle Fernando VI nº 17 o Círculo de Bellas Artes, a partir de hoy mismo disponible en caseta 300 de la feria del libro de Madrid.

Háganse con un ejemplar, es por una buena causa y la recaudación no será íntegramente utilizada para adquirir drogas.
Palabra.

Dale Torete.

sábado, 8 de junio de 2013

La sabiduría de las brujas XXXIX / Espejos XXI


Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una palabra vana,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando te inclinas sola ante el espejo.
¡Oh querida esperanza,
también nosotros aquel día
sabremos que eres la vida y la nada!

La muerte tiene una mirada para todos.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como ver que emerge de nuevo
un rostro muerto en el espejo,
como escuchar un labio cerrado.
Descenderemos al remolino, mudos.


Cesare Pavese.
"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"

Traducción de Carles José i Solsora.

viernes, 7 de junio de 2013

Espejos XX



"La belleza es aún más difícil de explicar que la felicidad"

                                                    Simone de Bouvoir.

jueves, 30 de mayo de 2013

Katharsis


Catársis.
Del griego Katharsis:

Purificación.

Se dice desde la antiguedad
que el fuego
purifica.

El fuego.

Las llamas.

Inevitablemente,
si el tiempo no miente
y escucho atento
las voces de los muertos:

concluyo que
el único modo que tengo

la única vía para quedar libre

y limpio

de todo dolor

es
como siempre

arrojarme a la pira gritando

y

ARDER-



Á

martes, 28 de mayo de 2013

Querido Percy V:


Querido Percy:

En vano sigo llenando papeles, encerrándolos en botellas y arrojándolos al mar.
He perdido definitivamente cualquier esperanza, lo último que pude ver fue su manto rojo doblar la esquina y desaparecer ante mis ojos, casi llegué a rozarlo.
Creo que no nos merecemos alcanzar la felicidad mi Ariel, somos títeres lisiados de la literatura, estamos obligados al submundo, a la evisceración pública, a narrar nuestro descendimiento. Cuando se te tragaron las aguas no lloré por tu muerte, lo hice porque no me llevaste contigo a la quietud abisal, estoy convencido de que desde las llanuras submarinas que habitas, puede verse el firmamento mejor que desde la cima de cualquier montaña de esta tierra.
Escribo estas líneas bajo una luna desmesurada y cruel que ilumina toda la Acrópolis, sentado, despatarrado entre las columnas del Partenón, la diosa no ha querido escucharme pese a que mi griego es perfecto, maldita sea, así que he profanado la piedra con mi cuchillo, la eternidad sabrá que Lord Byron estuvo aquí, se desnudó y se masturbó en el templo de la virginidad mirando el pétreo culo a las cariátides del Erecteion, ebrio de vino agrio, sucio y despojado de toda virtud.

La soledad frente al cáliz, los paseos cojitrancos, las noches en vela, el dolor, empiezan a fraguar de una forma monstruosa en mi pecho, me da miedo hermano mío, estoy perdiendo la capacidad de la conmiseración, me miro al espejo y veo el horizonte, las herramientas del poeta se han desperdigado por el desierto, regresar a buscarlas significaría morir de sed, o de frío.
Creo que estoy alcanzando la consistencia de la piedra,
que el musgo me cubra pronto
y roca anciana sea.

Suerte que la gitana lo dijo, suerte que la gitana lo dijo frente a la iglesia.
"Cuídate de los treinta y siete mylord"
Va quedando menos.

Quizás esta noche te encuentre en el silencio,
mientras, encaramado a las rocas de la desolación, me despido.

Tuyo.

Byron.

domingo, 26 de mayo de 2013

La sabiduría de las brujas XXXVIII



"Para quien se alimentó de las raíces que atormentan, para quien sació la sed con sangre y deliraba como un sudor mortuorio, para quien agotado durmió entre zarzales y al despertar su cerebro se había convertido en isla, desierto o grandiosa corona de espinas negra, para quien también al fin, inútilmente olvidaba como un candelabro a través de sombríos corredores, para quien al igual que el tiempo a lametones se limpia las heridas, para quien al callar reza la oración que se levanta desde hogueras lejanas, para quien escribe con veneno páginas que serán prohibidas o arrojadas a las llamas... la sombra de las sombras. Ya la muerte es una vieja amante. La carne que gime bajo la lágrima. Ya la muerte es una vieja amante. El hueso que arde otoñal con el suspiro, y ¡ay de quien no se enamore de estas letras!


No me mires a los ojos, se asoma a mi cara el rostro del tigre. Y sus ojos, mis ojos, son amarillos. Mi piel no puede estar más limpia y mi hambre no puede ser más ávida. Esta noche puedo respirar todos los llantos. Olerlos como claras huellas. Y correr. Avanzar hacia ellos como a un dulce reencuentro. Todos mis huesos crujen, maderas podridas de escalones en el faro, avistan siempre la misma orilla. Ya me desnudo. He de sentir frío. Hasta abrazarme y llorar. Hasta abrazarme y no poder llorar. Y ese alarido de sirenas perenne que ya no podrá crecer más, nunca más, porque llegó a ser igual que su imagen misma. Sin fin. Sin escapatoria alguna como palabra última pospuesta por un punto final."

                                                                                         Sergio Oiarzábal.

jueves, 23 de mayo de 2013

miércoles, 15 de mayo de 2013

Epitafio



Acudo hoy a la hoja en blanco
desnuda de metáforas,
repaso minuciosamente los hechos.

Trato de recordar con precisión,
los días, meses y años que he vivido.

Y entiendo,
al fin,
que yo no escribo poesía.
No.

Soy consciente
-y sonrío al serlo-
de que jamás he escrito un solo verso,

que toda mi existencia,
todo mi encono ante el papel
todo este tiempo:

las madrugadas,
los paseos,
las notas apresuradas en las libretas,
las servilletas,
la memoria,

Día tras día,

no he hecho otra cosa
que componer un larguísimo y complicado
epitafio.

martes, 14 de mayo de 2013

Espejos XVIII


"La vida es un cuento contado por un idiota, 
lleno de ruido y de furia, 
que no tiene ningún sentido"

Macbeth, 5º acto, escena V,
William Shakespeare.

La sabiduría de las brujas XXXVII


El envoltorio de las ciudades


procura en tus viajes
que el envoltorio de las
ciudades no te engañe

recuerda que detrás de
los museos siempre hay
mendigos pidiendo limosna

no olvides que más allá
de estos palacios y efigies
existen barrios de chabolas

ten presente que por cada
muro de fotografías hay
diez familias con hambre

ten en cuenta que las riquezas
y el bienestar de unos pocos
descansan en los hombros de muchos

no quiero amargar tus pasos
por las calles ni tus visitas a
los edificios célebres, no

pero no lo olvides: ricos y pobres
todos acabamos en montmartre
o en cualquier otro cementerio.

José Ángel Barrueco
Los viajeros de la noche.
Editorial Origami, 2013
9788494078095

domingo, 12 de mayo de 2013

Teselas XVII



PSEUDO-AULLIDO

Volaba a lomos de un hada sobre la noche de Madrid
y vi a las peores mentes de mi generación
desde las alturas,
en plena comunión ignorante,
rastreando esquinas
en las que mearse los unos a los otros
para establecer jerarquías
y construir monogamias heterosexuales.

Descendimos a ras de suelo
y nos fue imposible seguir el rastro
del rock and roll entre las calles,
todo lo que alguna vez consideré hermoso
se había evaporado entre vaharadas de humo negro,
esculturas moldeadas con excremento humano
sustituían cualquier rastro de belleza humana.

Los mendigos olían a carne quemada
y las ancianas retozaban en los cubos de basura
tratando de encontrar la juventud en el fondo,
sumergiéndose una vez –y sólo una-
en un mar de despojos
que se las tragaba crudas.

Caminé,
caminé sin rumbo,
buscando una revelación
detrás de unos ojos de neón verde,
ofrecí mi cuerpo a las brujas
-que habían poseído el cuerpo de las prostitutas-
para que profetizaran un futuro en los lunares de mi
espalda y me regalasen estigmas con forma de corazón.


Contemplé santos con mis propios ojos,
babeando mientras elevaban sus plegarias a dios
y le pedían el tormento de la carne a gritos
en idiomas blasfemos.

Punkies sin cabeza entonaban un Ohm
tratando de abrir las puertas del paraíso
oculto en las alcantarillas.

El diablo bailaba al ritmo de jazz
y hacía juegos de manos para engañar a las almas
inocentes que se detenían a su alrededor
y le arrojaban monedas.

Yo lo vi todo,
alumbrado por la luz que proyectaban
las cabezas ardientes de los ángeles.

Siguiendo el rastro invisible del ácido lisérgico
llegué hasta la puerta de salida de la noche,
allí, custodiándola, se encontraba un guardián,
hermoso, sucio, barbudo,
que fumaba un cigarrillo liado con la piel de su amante muerto,
detrás de sus gafas de pasta negra había tristeza,
locura y compasión,
comprendí que era el fantasma de un poeta.
Cerré los ojos por primera vez aquella noche,
y besé sus labios grises de muerto.
Amanecí. Envejecido y con la muñecas marcadas
por aquella visión del futuro
que condenó el pasado de toda una generación de pecadores.


Fantasmas
Editorial Endymion,
Madrid 2010
9788477314967

miércoles, 8 de mayo de 2013

Los viajeros de la noche. Último aviso.



Jueves 9 de Mayo, a las 19:00,
librería Antonio Machado-Círculo de Bellas Artes,
C/ Marqués de Casa Riera nº2
en Madrid.

José Ángel Barrueco presenta su último poemario,
Los viajeros de la noche, editorial Origami.
aunque ustedes ya lo sabían ¿verdad?
Estaré con él en la mesa,
alguien tiene que pasar lista y comprobar la asistencia.
Ni se les ocurra faltar, mi memoria es enfermiza,
y soy extremadamente rencoroso.

Poesía, amor, viajes y un gran escritor.
Por el amor de los dioses,
¿qué más necesitan?

miércoles, 1 de mayo de 2013

Teselas XVI



Acto de contrición

Una sonata de Debussy te trae hasta mí,
¿Tantos años ya?
Reconstruyo, minuciosamente,
aquella noche más allá de Orión
en la que compramos a Cervero con una botella de chianti,
dejamos nuestro orgullo a buen recaudo
en la consigna de una estación cualquiera,
y alquilamos una habitación en el motel de Nunca Jamás.

Entre un abrazo y otro,
con los restos de conciencia que me dejaban tus besos,
me preguntaba qué demonios hacía yo
con una criatura del quattrocento entre mis brazos.
Por una maldita vez en toda mi vida,
era yo quien ocupaba un lugar privilegiado
en el jardín de las delicias.

Siempre que me ocurre algo bueno en la vida
espero un castigo severo al día siguiente.
Quizás por eso no volvimos a vernos desnudos,
y quizás, también por eso,
camino constantemente a solas por las calles,
dando tumbos,
esperando econtrarme
con algún tipo de absolución a la vuelta de la esquina.

Decían de Sawa que jamás un hombre tan hecho para el placer
soportó tanto dolor.
Debí de leerlo a destiempo, y creérmelo.

Confieso ante la madre literatura que solamente creo en dios
(cuando tengo miedo de verme en el espejo)
como un padre rígido y terrible
que me ajustará las cuentas llegado el momento.

Por eso me costó tanto abandonarme a tu risa,
es por eso que tu tentación se hizo gigante, insostenible,
algo inabarcable que no pude soportar,
pensando en ti, volviéndote a sentir en mi cadera,
empecé a comprender la idea del infinito.

Si alguna vez vuelvo a encontrarme con la felicidad absoluta
espero no reconocerla.
Prefiero arrastrarme por el fango a mi manera
y desde allí elevar la vista a las alturas,
hasta ese lugar en el tiempo
en que las estatuas desandan su camino,
se hacen carne tersa y cálida,
y consiguen que la mano del escultor,
por una noche, reniegue de la piedra.

Irredento.
Editorial Endymion. 2011, Madrid 

9788477315186



Presentación: "Los viajeros de la noche"



El Jueves 9 de Mayo a las 19:00.
C/ Marqués de Casa Riera nº 2
Madrid.

José Ángel Barrueco presentará su nuevo poemario:
 "Los viajeros de la noche", editado por Origami.
Como la cosa trata de viajes necesitaban a alguien con facilidad para perderse que diera el contrapunto, así que me han propuesto acompañar al autor en la puesta de largo del libro. 
Prometo portarme bien, hablar cuando me toque, dar las gracias, pedir las cosas por favor y no tocar nada.
Acudan en masa y háganse con un ejemplar. Lean poesía, escuchen poesía y viajen,
El capitán  Barrueco está al timón, no puede salir mal.

lunes, 29 de abril de 2013

Querido Percy IV:



Ruinas de la abadía de Newstead

Nottinghamshire

29 de Abril de 1822


Querido Percy:


Contemplaba el atardecer y la lluvia por la ventana de mi habitación vacía, con mi equipaje listo, repaso las conversaciones que tuvimos en las orillas del Lago Ginebra, tú y yo, nos recuerdo con la mirada de las mil millas instalada permanentemente, como corresponde a los jóvenes y a los idiotas, tus ojos siempre apuntando al horizonte difuso, los míos buscando estrellas o imaginando tumbas anónimas en las que descansar fuera del alcance de esta especie miserable. Que suerte ha tenido la humanidad contando contigo como espíritu guardián, fuiste un verdadero ángel rebelde y como tal caíste, un Prometeo de baja estatura y voz adolescente, si de mí hubiera dependido hace tiempo que nos hubiéramos consumido todos en una gigantesca pira: poetas con banqueros, arpistas con cerdos y vírgenes junto a críticos literarios (las más abyectas criaturas de este cenagal).
¿Sabes? Nunca más aquella sensación de callar y decirlo todo, ningún viento me ha acariciado como aquel verano, he atravesado países, continentes, he compartido cama o cuadra con las criaturas más selectas y las más grotescas, he fingido que amaba y he aceptado las mentiras de quienes aseguraban amarme a mí. He llegado hasta el confín del desierto arrastrando mi pierna retorcida, hasta lugares áridos donde el calor no alcanza, he hollado paisajes lunares, apocalípticos, místicos, antiguos, he navegado por el Mar muerto, he bailado ebrio y cojitranco sobre cementerios en la vieja Armenia, me he pasado la vida dejándome latidos desparramados por el suelo, alimentando las llamas de mi negro corazón con vino chipriota hasta ahogarme, riendo con toda la tristeza que me cabía en el pecho, aullando a la luna como un demente.
Cada vez menos vivo, acercándome a la muerte histérico, haciendo caso omiso de tu ejemplo, mi siempre calculador arcángel, desoyendo las palabras de nuestra Mary –oh Mary- cuando me decía: “guarda algo para el regreso mi dulce Byron, guarda algo para ti…”. Supongo que criaturas tan perfectas, tan sabias, tan lejos de todo esto estaban destinadas a encontrarse y pertenecerse, suerte para mí que os tuve, desgracia para mí que os perdí.
Quiero contarte, estés donde estés, que he decidido partir para siempre, marcharé en pocos días a librar una guerra que no es mía, a dejarme –si el hado lo permite- la vida en tierra extranjera, bajo un cielo desconocido. Ya no deseo vivir más tiempo, pero no renuncio a una muerte épica (je suis çe que je suis), espero que entre los hombres con los que voy a cruzarme se encuentre mi asesino, ojalá supiera quién diablos es antes de que cumpla su cometido, le invitaría a una jarra del mejor vino de la hélade y me aseguraría de pagarle su noble gesto con canciones, poesía, y todo mi oro.
Guardo cada fragmento de mis días tras las retinas, apuro el cáliz de mis recuerdos hasta el fondo, y sois el trago más dulce, siempre, la sonrisa que no puedo disfrazar, el gesto suave, mi maldita juventud concentrada en un verano. Estoy seguro de haber escrito cuanto estaba destinado a escribir, ella recibirá mis cuadernos en Otoño si no me desvalijan antes de morir, o si no arden en la misma pira funeraria en la que arderán mis huesos.
Entonces, solamente entonces, muerto ya y pagado el barquero, iré a buscarte al fondo del mar amigo mío, y nos abrazaremos definitivamente, escribiremos los poemas más bellos mientras cabalgamos por la pradera de la noche, haremos gritar de horror y de placer a las criaturas del paraíso, hasta que nos expulsen al infierno y allí, al fin, estaremos en casa y seremos libres.

Ahora marcho a patrullar por el puente de la melancolía.
Tuyo.

Byron.

domingo, 28 de abril de 2013

Osa mayor



Usando los puñales que tengo
perfectamente dispuestos
a lo largo de mi espalda.

-si la sangre deja de fluir a borbotones
e imaginamos que mi piel es un planisferio-

voy a proponerte un juego
basado en tu conocimiento sobre las estrellas.

Es fácil.

Fíjate bien:

han sido clavados
con tanto cuidado


precisión

y sentido del humor

que si me tumbo de lado

y trazas líneas
de empuñadura
a empuñadura


con tus dedos manchados de rojo


-y lo haces sin equivocarte-

al terminar

habrás dibujado
perfecta


la osa mayor.


Á.

viernes, 26 de abril de 2013

Espejos XVII


"La angustia es la disposición fundamental que nos coloca ante la nada"

Martin Heidegger.

lunes, 22 de abril de 2013

Portada: Vinalia Trippers 12 "Spanish Quinqui"



Ya tenemos portada para el número 12 (segunda época) de Vinalia Trippers
que como ya saben ustedes lleva por título:


Spanish Quinqui


El artista: Miguel Ángel Martín.

En breve derrapando ante sus librerías lo peor de cada casa.